luni, 31 decembrie 2012

Stiti cumva in ce an suntem?




Dorinţa


 Ana Blandiana
... Să fie o dimineaţă copilăroasă şi moale
Prin care, trecând, lumina să scoată
Foşnet de frunză uscată;
Să miroase-n odaie
A creioane ascuţite prelung
Şi-a hârtie neîncepută;
Din gânduri, din dragoste
Sau numai din somn trezindu-mă
Bucuroasă, buimacă,
Să trag pe mine o haină,
Să ies năucită în stradă
Cu picioarele goale-n pantofi
Şi să întreb fericită:
Ştiţi cumva în ce an suntem?
 
 
 

duminică, 30 decembrie 2012

Un fel de rugaciune




UN FEL DE RUGĂCIUNE...
În ochi îmi scurmă

Viermi orbi ce se-ascund
În gură gust
Gust de pământ...
Rădăcinile mai caută

Încă
Cerul...
Cer uliței să plouă  peste cer
Să  curgă-n tunete de roţi

Şi fulgere de harapnic
Şi umbrele din vara
Când încă eram mic.
Cer uliţei să cadă
Cu drumul de nisip din ea
Aşa cum cerul pân-acum cădea

Şi aduna
Noroi lichid

Şi baba Safta
Ne lua la sfadă.

Şi drumul ce ducea spre cimitir
Să  plouă  peste cer
Pământ şi ştir...
Să plouă tot alaiul
Pe care parcă-l văd scâncind
După un om
Ce nefiind, nu mai era.
Să plouă
Cu umbre peste soare...
Cu foc peste ninsoare
Cu nisip peste stele
Cu noroi peste nori
Cu aripi frânte peste îngeri
Să plouă
Cu rugăciune peste Dumnezeu
Să plouă peste cer pământul
Aşa cum cerul plouă  ploaie
Peste noi.
Acum, în cer, comori vezi de-ţi adună

Iar de pământ să-ţi vezi
În prundul din clepsidră când o să-ţi rămână...


 

joi, 27 decembrie 2012

... Déjeuner du Matin ...

 

Déjeuner du Matin

Jacques Prévert

Il a mis le café
Dans la tasse
Il a mis le lait
Dans la tasse de café
Il a mis le sucre
Dans le café au lait
Avec la petite cuiller
Il a tourné
Il a bu le café au lait
Et il a reposé la tasse
Sans me parler
Il a allumé
Une cigarette
Il a fait des ronds
Avec la fumée
Il a mis les cendres
Dans le cendrier
Sans me parler
Sans me regarder
Il s'est levé
Il a mis
Son chapeau sur sa tête
Il a mis
Son manteau de pluie
Parce qu'il pleuvait
Et il est parti
Sous la pluie
Sans une parole
Sans me regarder
Et moi j'ai pris
Ma tête dans ma main
Et j'ai pleuré.


luni, 17 decembrie 2012

Mi-e dor sa-ti apartin ...





Mi-e dor să-ţi aparţin...


Abia aştept să fie seară
Să-mi striveşti aşteptarea
S-o săruţi
Să nu doară...

Şi furişându-te în podul palmei mele
Pe scara din cer cu împletituri de nuiele,
Să-mi şopteşti de acolo cu glas tiptil
(Să nu sfârşeşti somnul din stele)
Că ţi-i drag de sufletul meu de copil,
Că ţi-i dor să te pierzi pe cărările mele...

Abia aştept să te prinzi de mâna mea cu degete senine
Cum funigei se prind de gene şi de gânduri line.
Mâna mea să-ţi pară că-i minune
Şi că toate drumurile duc la ea.

Mai scrie-mi cântece cu buze calde,
Cu chei de lut şi note pline
Pe portativul degetelor mele reci
Sărută-mi nota întreagă de pe inelar
Să-mi pară doina lină atunci când pleci.

Mi-e dor să-ţi aparţin
Te vreau pe cărările ce vin
Şi nu mai pleacă...

sâmbătă, 15 decembrie 2012

... Sous le pont ...





SOUS LE PONT …





Sous les ponts sur lesquels la neige s’est fondue,

Dès que les roues des chariots, têtues

Sont passées…



Sous les ponts témoins des serments fidèles et infidèles,

A des lettres ou dépêches – ça dépend du temps,

A des mouchoirs ou des roses – ça dépend du drame,

A des gifles ou baisers – ça dépend de la fin…



Sous les ponts qui portent le fardeau des bouquinistes,

Collectionneurs de faits divers et des histoires des ponts,

Collectionneurs de cartes, de timbres et de livres,

De poupées en porcelaine et d’améthystes…



Sous les ponts qui se penchent comme des arcs-en-ciel

Et qui lient la Seine aux nuages rebelles,

« Sous les pavés, la plage », vous dites –

Mai 68.



Sous le pont qui liait ta rue à ma ruelle,

Ta patience à mes bagatelles,

Tes chiffres à mes poèmes,

Tes avenirs à mes souvenirs,

Mes soirs, tes jours,

Tes allers, mes retours…



Sous le pont qui jadis nous liait,

Je m’écoule…





miercuri, 12 decembrie 2012

Jésus dans ma cellule






           Iisus in celula



                de Radu Gyr





Az’ noapte Iisus a intrat la mine-n celulă.

O, ce trist, ce înalt era Christ !

Luna-a intrat după El în celulă,

Si-L făcea mai înalt si mai trist.

 

Mâinile Lui păreau crini pe morminte,

Ochii adânci ca niste păduri.

Luna-L bătea cu argint pe vesminte,

Argintându-I pe mâini vechi spărturi.

 

M-am ridicat de sub pătura sură:

- Doamne, de unde vii? Din ce veac?

Iisus a dus lin un deget pe gură

Si mi-a făcut semn ca să tac...

 

A stat lângă mine pe rogojină...

- Pune-mi pe răni mâna ta.

Pe glezne-avea umbre de răni si rugină,

Parcă purtase lanturi, cândva...



Oftând, Si-a întins truditele oase

Pe rogojina mea cu libărci.

Prin somn lumina, dar zăbrelele groase

Lungeau pe zăpada Lui vărgi.

 

Părea celula munte, părea Căpătână,

Si misunau păduchi si guzgani.

Simteam cum îmi cade tâmpla pe mână,

Si am dormit o mie de ani...

 

Când m-am trezit din grozava genună,

Miroseau paiele a trandafiri.

Eram în celulă si era lună,

Numai Iisus nu era nicăieri...

 

- Unde esti, Doamne? Am urlat la zăbrele.

Din lună venea fum de cătui.

M-am pipăit, si pe mâinile mele

Am găsit urmele cuielor Lui...





Jésus dans ma cellule



                                                               Par Radu Gyr





Hier, dans la nuit, Jésus est entré dans ma cellule.

Oh, si triste et si haut était le Christ !

Et dans la lune qui l’a suivi dans la cellule,

Lui, Il semblait plus haut et plus triste.



Les lys des sépulchres luisaient comme Ses mains,

Ses yeux profonds imaginaient des forêts.

La lune Lui jettait de l’argent sur les vêtements,

Et Lui revêtait d’argent Ses mains anciennement fêlées.



J’ai levé les yeux du couvre-pied miteux :

- Dieu, d’où viens-Tu ? De quels temps ?

 Le doigt à la bouche, d’un geste silencieux,

Jésus m’a fait signe que je me taise et je me calme...



Il s’est assis près de moi, sur le paillasson...

- Avance ta main dans mes blessures.

Ses chevilles gardaient des taches de rouille et d’afflictions,

Comme s’il avait porté des chaînes, naguère...



En soupirant, il s’est étendu, aux os assommés,

Sur mon paillasson aux cafards.

Même assoupi, Il rayonnait, mais des barreaux épais

Jettaient sur Sa neige des fouets blafards.



Montagne me semblait la cellule et Crâne,

Poux et surmulots y groullaient.

Je sentais la tête tomber lourde sur la main,

Et j’ai dormi un millénaire...



En réveillant du gouffre terrible,

Les pailles sentaient des roses de Damas.

J’étais dans ma cellule, dans une nuit paisible,

La lune était là, seul Jésus n’était pas...



- Où es Tu, mon Dieu ? Derrière les barreaux, j’ai crié.

Dans la lune on faisait brûler la fumée des encensements doux.

Sur mes mains, j’ai fouillé

Et j’ai trouvé les signes de Ses clous...




 Traducere de Anca (TIRON) COSTRASEL









Sursă imagine: russianartgallery.org - Icoana Hristos Mântuitorul pictată de Sfântul Andrei Rubliov


marți, 11 decembrie 2012

Autoportrait




Autoportrait



Contour vif de Monnet et taches pressées de Toulouse-Lautrec,
Les Basses Vallées Angevines dans mes yeux et mon humour un peu trop sec,
Tendances perfectionnistes des Jardins de Versailles
Et envie flâneuse d’une balade vers les entrailles
de la Terre; bien amère comme la bière belge
et curieuse comme un enfant du Sud
qui touche pour la première fois la neige...

Pressée comme les vélos à Amsterdam
Et silencieuse comme l’Eglise Sacré Coeur;
Aussi verticale que le Big Ben
Et « presque » toujours à l’heure.

Je cherche et je me cherche,
Dans le meilleur des mondes possibles.


 


luni, 10 decembrie 2012

Nu-i lumină nicări ...




Nu-i lumină nicări …

Nu-i lumină nicări
O murit tăţi oamenii
Numa’ la mândruţa me
Arde lampa ca o ste
Şi-atâta m-oi duce-n noapte
Până m-oi întâlni cu moartea
Să mă puie-n copârşeu
La un loc cu Dumnezeu
Copârşeu cu scânduri late
Unde moartea nu străbate
Copârşeu cu scânduri ude
Unde moartea nu pătrunde…

Folclor maramureşean, cules de Grigore Leşe


duminică, 9 decembrie 2012

Klimt - Sarutul



Tu eşti pictorul meu, zugravul meu de zâmbet şi lumină pe chip. Nu ai penson şi nici diplomă în arte plastice, însă ai măiestrie şi har să mă iubeşti şi să mă faci fericită. Pictorul meu de vise şi pictorul meu de planuri.

Câte nuanţe ai stârnit în fuziune în sufletul meu... e atâta linişte de culoare între noi. Mi-e drag când mă pictezi în verde, mi-e drag când mă sorbi aşa cum pânza albă soarbe culoarea albastru şi devine cer senin.

Pe planşeta ta de culori sunt amestecate îmbrăţişări în apus şi plimbări de mână prin parfum de salcâm; sunt urcuşuri până în vârful Turnului Eiffel şi aşteptările unor răspunsuri de aur; într-un colţ de pe planşeta ta este amestecat verdele eşarfelor mele cu pământul pe care ne-am cunoscut şi ne-am recunoscut, iar în alt colţ văd că te-ai străduit să amesteci culori cu amintiri şi impresii şi imagini şi vise ca să pictezi fericirea. Încercăm să o pictăm împreună cu nuanţa din colţul acela... sau mai avem de lucru la reinventarea nuanţei? Îmi pare atât de greu de obţinut... şi nici nu ştiu cum trebuie să arate. De-am avea o culoare învecinată, o nuanţă... e mai greu decât fabricarea vopselei şi culorii pentru pictura mănăstirilor din Bucovina. Pentru că trebuie să se păstreze veşnic.

Mi-e dor să-mi pictezi chipul, să-mi zugrăveşti trăsături pe care le-am umbrit o vreme. Mi-e drag să stau să mă pictezi... cu răbdare, cum îmi aluneci fiecare formă, cum îmi punctezi pistruii, cum faci frumos obişnuitul din mine.


Ce nuanţe vei mai forma, ce culori vei mai apropia ca să mă renaşti în fiecare zi? Ce culoare am avut odată? Ce curcubeie îmi vei mai răsări şi tresări în suflet? Când au început schiţele cu noi şi când vor ajunge să fie desăvârşite? Câte peisaje îmi vei mai picta în suflet? Cât din culoarea verde îţi va ajunge să-mi pictezi mărunţişurile sufletului? Ce culori vei mai inventa să-mi pictezi ciudăţeniile?


Niciodată nu am reuşit să înţeleg cum pictezi atunci când mă ţii strâns în braţe. Sunt printre cele mai frumoase tablouri cu noi.


Cel mai frumos tablou e cel în care ai pictat dorul. Cel mai frumos şi cel mai greu. Nu se găsesc atât de uşor culorile dorului, pensoanele nu se potrivesc cu natura tabloului. Se pictează cu ce se poate... cu buzele, cu lacrimile, cu genele, cu lobul urechii drepte, cu inelarul, insistând în cercuri... se pictează cu braţele, imaginând îmbrăţişări, adunând toate imaginile vechi, cu ochii închişi, să nu se piardă. Se adună toate şi se trăiesc şi se rabdă şi se suferă şi se iubesc... ştergând din când în când excesul de culoare care se poate împrăştia prea mult în fuziunea cu lacrimile.


Semnătura pictorului e în dreptul sufletului meu. 

sâmbătă, 8 decembrie 2012

Mais jusqu'alors ...





Mais jusqu’alors…





C’est ce que sent le soleil

Chaque soir quand il s’endorme

Désireux d’attendre l’aube

Et de s’accrocher

A tes cils noirs ensommeillés…

Et de les baiser de « Bon matin ! »



C’est ce que sent l’eau,

Dans les hivers rigoureux,

Quand elle doit devenir glace

Pour survivre…

et qu’elle a l’envie

de couler en clapotis.



C’est ce que sent chaque mois la lune gibbeuse

en se baignant en poussière laiteuse,

en fait elle manque le halo de son cercle plein

et affamé… il se nourrit, chaque soir, à son sein.



C’est ce que sent le blé

Sous le silence des neiges gelées,

Quand il goûte, tout seul, chaque jour d’hiver

Son vert amer… si doux

Si le bon pain est rompu …

Et partagé…



C’est ce qu’attend l’enfant,

Après sa prière chaque soirée :

Le conte de fées chuchoté, pour que

Les rêves ne soient pas chassés par la matinée…



Tu me manques,

Tu viens de t’en aller et

Tu me manques déjà…

Tu me dis et me redis que…

Mais jusqu’alors, sans toi,

Je me débrouille comme je ne le peux pas.